Finalement, je ne suis pas à Londres. Parce que je suis une jeune fille tellement responsable que je me suis rendue compte deux jours avant mon départ que ma carte d'identité était périmée. Le parcours du combattant a donc commencé et j'ai élaboré trois plans. Plan A : Pleurer des larmes de crocodile à la Préfecture pour avoir un passeport d'urgence. Plan B : Pleurer au bureau Eurostar en disant que ces billets étaient des cadeaux, constituer une déclaration de perte et obtenir un remboursement. Plan C : L'opération kamikaze de la dernière chance. Passer en fraude à la douane, rire à la barbe des bergers allemands, montrer deux doigts aux douaniers anglais et vivre une vie de cavale. Comme prévu, le plan A fut un échec. Mais le plan B ayant remarquablement réussi, le plan C, l'existence de fugitive, les nuits torrides avec Clyde Barrow et les dollars cachés sous le matelas seront pour plus tard.